Sunday, January 20, 2013


Bitácora de la estación de tránsito B-33-34 y de vuelta:

Se termina el Manual de Autoayuda para náufragos y un humor giróvago me hace levantarme sobre las ocho, ver los cuadernos listos para lanzarme a la gloria, un café, luego allí está la misma calle, los mismos quemados que no saben que los utilicé como extras en mi cuadro de Hooper narrativo.
Bueno, son sólo sombras borrosas, dentro de doscientos años un tataranieto salido de un espermatozoide etílico puede decir: esa cara sin cara es mi abuelo, y alguien  puede creerle o no hacerlo.
Claro, que cuando uno sale a encontrar algo, lo más seguro es que no lo encuentre; no hay mejor ánimo entonces de ver como las piezas de la función se van encajando solas y sonrientes.
Los mismos alegres trogloditas arañando la madrugada, las mismas rastas y el empeño de que ese pedazo de su vida sea una fiesta aturdida.
Se baila. Sigamos.
Joder. Jacobin tanto tiempo. ¿Qué pasa piba?
Mamaguevo.
Vamos pa fuera. ¿Qué tal? Hoy estaba hablando de ti.
Dos panas. ¿Qué significa ese ideograma? “Sinceridad”
Bien.
No sé Tabaiba, y Doña Úrsula con sus tetas de seis hijos y su operación de cadera repartiendo melón.
El moro se lanza en calzoncillos, yo en pelotas, Jaco luce su escultural silueta entre las rocas y Cri y Vai flipan con Ursula. Su Marido ya no quiere pescar más y ellas nos presta alguna de las siete toallas que trajo. Buzos barrigones se visten o se desvisten, el agua helada suspende el mareo, pero al llegar a las rocas una lagartija que ronca me puso mi padre indio. ¿
A comer? Vomito mi bocadillo, ¿los ¿Rolling Stones? son cuatro viejos que siguen allí mientras cuatro gilipollas que creyeron sus canciones están Rip de sobredosis.
¡¡Son la Música!!grita Moro-cara de asesino y corazón de León.
Piso de Cris desde el que el cuál se avista la isla a lo lejos
¿Qué isla? Aquella.
Conversaciones de resaca. Jacobo ronca, Cris ronca, el moro Vic y yo hablamos del sida, de la coca, y de lo mantras. También de las antiguas religiones. Vic tiene tres uñas y Homer se  meó en los calzoncillos.
Arepas de carne mechada. Chup chup , Cristina está tirada en el banco y quiere dormir.
Hace días los días son una rueda pacífica y circular. Gimnasio, bici, baño, almuerzo, siesta, a veces playa, a veces libros que devoro en una de las más intensas orgías literarias de mi vida.
Antología de literatura norteamericana, Lorrie Moore con sus Pájaros de América o Cómo la Vida Misma, Dos novelas de Bolaño que, lo siento, está bien pero no es para tanto. Thomas Mann, el divino Chejóv, Antología del Cuento Triste, El síndrome de Ulises de Gamboa, Los asesinos, Tanizaki, Cuentos Crueles; Truman Capote y sus Plegarias Atendidas, y sigo sacando como una posesa, la música exquisita Million Dollar Baby, 2024, una historia extraña, Red de Kieslowsky, bueno, ya basta de catálogos.
Un día Amelia me sorprende en el gimnasio.
A la una en Santa Cruz, la abogada está tan seductora como siempre, tan coherente como siempre, tan subidona como siempre, parece un estampita de Harper Bazar en lo años 20, un personaje de Dorothy Parker macerada con Ambroce Birce.
Adoro a Ame, se quiere quedar pero mañana tiene juicio, su avión sale a las 4:30, quédate le suplico veinte veces, me ladra porque la tiento, aleluya, el vuelo se ha retrasado, pero sólo si mi Ame fuera una tacaña espiritual nos íbamos a quedar aburridas en el aeropuerto, mejor se va por el sur a las once. Hay cosas que nunca me cansan y es tomarme unos traguitos con Amelia y reírnos de la absurda tibieza del mundo y de la cobardía de los comunes.
Ame tan glamorosa en mis cuartitos diminutos, Ame gritando más que yo y desechando con desdén todo ínfimo signo de debilidad o incoherencia que saque su cabecita de tortuga para recibir un taconazo, el pasado, la gente que ha pasado, la risa.
Ame y se fue con mi Manual de Autoayuda. Hablamos de nuestras peleas, de nuestras reconciliaciones. “Que mal te sentó esa época” me dice, nunca te ví así. Vale. Ya pasó. La dejo que me regañe.Joder, el discurso de Chávez, que rico es oír cuatro verdades de vez en cuando, carajo, claro que huele a azufre.
Por cierto, no sé que me pasó, pero un día se me quitaron todos esos dolores imprecisos de la memoria, no lo puedo entender, me doy cuenta ahora que ha pasado que antes siempre me dolía el pasado, los afectos o algo, pero de pronto, en un brutal romance narcicista se me habían quitado todos los males ¿Qué pasó? Ya soy una psicópata del todo, según G desmitificada y llorona que últimamente me convence menos que cuando me decepcioné allá hace tantos años.
G , coherencia y un poquito de por favor, me pinta una paloma y es incapaz de reconocer que a una ex altiva y chula como ella no le viene nada bien ese papel de Dama Mejicana engañada por su jefe.
Se hace acupuntura, practica taichí y se preocupa por cada minuto que al resbalarle por el rostro fabricando diminutos surcos que con el tiempo se vuelven arrugas.
Cuando voy a encontrarme con ella en Santa Cruz desarrollo mi revolucionaria teoría de las relaciones:
Punto 1: El mundo está lleno de gente y hay poco espacio.
—La entropía suma los desórdenes.
—la cercanía de la masa aumenta la atracción de los cuerpos.
Bueno, después que están pegados uno con otro, tienen articulaciones, formadas por grasa de hechos y cartílagos de conversaciones.
Alguien nos cae bien por lo que hace, por su rostro, por su belleza, por cómo es, por cómo se ríe o por esa forma en la que camina o se viste o duerme o folla.
Alguien aparte de todo eso nos narra cosas: cómo es, de dónde viene, a dónde quiere ir y también nos pregunta y nos observa, somos en su mirada, algo inédito, sólo esa persona nos ve desde ese ángulo exacto del tiempo. En unas coordenadas que están dibujadas por nuestro pasado, por nuestro presente y por lo que esperamos del futuro, por las últimas manías que adquirimos por el camino, por las últimas heridas que alguien nos hizo, por la última vez que nos sentimos felices en la playa o que nos enamoramos de alguien. Por los últimos gestos o palabritas que se nos pegaron, por nuestras últimas obsesiones.
Los cuerpos se acercan y la química estalla, alguien nos da risa o nos dice cosas que nos gustan o simplemente nos parece bello, alguien nos fascina.
Esa es la parte buena.
Luego el tiempo como con todo, oxida cosas si no se cuidan, degenera células y tendones, entonces los cartílagos de la conversación a veces se infectan de mentiras y de silencios, y se van acumulando, eso pensaba mientras caminaba hacia G y sabía que nunca podría decirle ya toda mi verdad, ser sincera con ella sin que esto le resultara humillante u ofensivo.
¿Cómo llegamos aquí? años de conversaciones trastornadas y de discusiones sin fin.
Ella sostuvo algunas mentiras, yo sostuve otras y una capa gelatinosa de silencio y mucosas espantadas nos separa para siempre.
Haría falta una operación exquisita a la que nadie se someterá para que nuestras palabras vuelvan a agarrarse de la mano y a tener esas conversaciones preciosas que tuvimos hace seis años, cuando el afecto diluía todas las toxinas de la articulación de nuestra relación y era algo nuevo y fantástico y no era falso porque aún nadie había tomado su artrótica postura definitiva en la vida.
Pero C´est la Vie, últimamente aquel poema: Con el tiempo aprendes…
Y te asombra que eso en lo que tanta furia pusiste, tanto amor, tanta sangre, tanto tiempo, sea sólo una ironía feliz.
Cuando G me mira con cara compungida por su inédita situación de mujercita engañada, le digo
—es una gran ironía cuando alguien nos dice, un día sufrirás como yo, y entenderás lo que estoy sintiendo, un día te sentirás sola… y entonces, cuando uno es capaz de recordarlo porque efectivamente ocurrió que uno se equivocó y miró hacia atrás porque no tenía a dónde mirar viene esa vocecita del pasado: algún día, pero lo que da, en vez de dolor y arrepentimiento es risa, es esa serenidad absurda de la ironía que nos hace no tomarnos tan en serio y dejarnos de rancheras.
Y una ironía que sonríe entre los días me entrega esa venganza que te juro que no quiero, hay, pero que cómo alivia.

Me estoy leyendo el diario de la pendeja de Virginia Woolf que no es por nada pero es más o menos así:

15 de agosto

Mi maravillosa naturaleza artística se contrae y se disuelve en el infinito mientras Leonard poda el césped. Soy una esposa de lo peor. La criada me trae un té y pierdo la concentración. Menos mal que me llega carta de Lytton Strachey diciéndome que mi última novela “es lo mejor que ha leído en su vida…” así dice, me siento , no sé, como inflada. Pero temo las críticas del Post. Seguro me ponen verde. Por cierto, esta mañana atropellaron a una vieja delante de mí y sólo salieron a socorrerla las floristas y los carniceros porque yo me quedé perturbada y tiesa, no logré despegar de mí la imagen de la vieja bajo el coche, ¡que imagen más grotesca! Me dolía la cabeza. Escribí una crítica en la que dice que Conrad era un basto. He recibido cartas en las que me dicen que es un escritor de primer orden, yo lo que digo es que se repite y por otra parte, yo lo entiendo, después de todo es polaco, pero eso no le quita lo de basto. Gylly me llamó diciéndome que era exagerado. Pues lo quito del artículo, pero lo sigo pensando.


16 de agosto.

Soy una basura, una inútil, una fresca, una cerda.
Debo leerme a los griegos y sobre todo comparar a Esquilo con Ibsen.
También debo terminar mi ensayo sobre el patético de Joyce que con ese esperpento de Ulises no llegará muy lejos. Es de lo peor. Puro chusmerío autodidacta proletario.
Pero no debo seguirme torturando, soy una escritora libre y radical y a quien no le guste que no me mire. ¿Y si no me mira nadie nunca más? , me va a dar el ataque, le digo a Lucy, la criada que me traiga una toalla con alcohol, el pobre Leonard quiere follar pero estoy indispuesta. SE va  a podar y yo pienso en Rita y me voy a su casa por la tarde. Me dice que terminó una novela pero que aún no me la enseñar. No me dice nada de la mía pero supongo que la ha leído.


17 de agosto
Mientras pedaleo por la campiña pienso en la señora Dalloway y en lo loca que está la gente. Son unos brutos. ¿Pero no es la vida bruta y todo cómo cutre? Leonard dice que no debo ser tan sensible, pero lo cierto es que tengo alergia.

18 de agosto.

Ya me terminé El paraíso perdido de Milton y me releí tres veces todas las tragedias de Eurípides. Sin embargo no logro concentrarme. Por cierto se murió Conrad y tuve que hacerle una nota funeraria. Mi libro se está vendiendo como churros y yo estoy que me salgo.(Se han vendido 100 ejemplares en total).
 El quijote me gustó las primeras doscientas páginas pero después me puse a pensar en Cervantes. Carrington me escribió diciéndome que mi novela “ es lo mejor que se ha escrito por una mujer en inglaterra….” Tampoco será para tanto. Aunque el diario Weekly me acusó “de poseer una de las inteligencias más brillantes del género femenino” así dijeron. Leonard se leyó mi manuscrito y dijo: “que es lo mejor que he escrito…” pero no sé. Le dije que estaba indispuesta. Siempre me emociono demasiado cuando me dicen esas cosas, aunque me las dicen todo el tiempo, debería pasar, pero la verdad es que no puedo.

26 de agosto.

Mi vida es un asco. No he logrado profundizar en el ruso como me gustaría. De todas formas me acabo de releer la Divina Comedia pero noto una incongruencia que me está haciendo releerla una y otra vez para ver si descubro el fallo. ¿Y si Dante fuese un impostor? Esta tarde quedé para que me hagan un retrato, pero yo sólo pensaré en “Las horas”, y lo que falta para terminar.

30 de agosto.

Supongo que esta sensación de asco existencial es producto del dolor de ésta generación. Si no no me explico. Hemos soportado demasiado dolor. Somos los hijos paupérrimos del siglo, el proletariado de la historia. O eso lo digo para darme cierta compañía en éste ánimo que algunos días me hace estar así, como apendejeada, mientras envidio a mi criada ocupada en sus ínfimos menesteres y sin conocer éste sufrimiento que sólo puede entender una mente, sin ser elitistas, “cultivada”.Casi le tengo envidia, pero no seamos extremistas. Por cierto Katerine Mansfield es una arpía y escribe como el culo, y lo digo con cierto rencor pero sin afán destructivo. Murry en cambio, es sólo un lameculos. Los aguanté toda la tarde. Aunque yo sólo pensaba en que Leonard terminara de cortar el césped para que me rescatara.
Y así por el estilo, que tía tan petarda. Supongo que sólo un talento inconmensurable puede darse el lujo de ser tan balurda. La leo como si no supiera que es la gran V Woolf y digo ¡¡¡ooofff!!!
Me recuerda no se a quien, a alguien que seguramente olvidé.
Luigi es tremendo pana aunque un Kafka a su manera, un chejovcito gomero.
Igual que el Jaco ¡¡¡que es maaaaasss buueeeenoooo!
No lo sé, como dice la rumbita el tiempo es un carnaval.

De pronto todos los sucesos hacen cola para sellar su pasaporte, extraño mi casa, mi tierra, el color del verde y el olor del aire, extraño la cadencia de las palabras y hasta la humareda insalubre de Caracas.









Friday, February 03, 2012

Cultura Guachimán

Que me perdonen todos los compatriotas autocomplacientes y todos los que prefieren mirar la viga en el ojo ajeno en vez de mirar la lagañota de autoengaño con que se desayunan cada día, pero , para variar, no voy a criticar la corrupción en la asamblea o el pitiyanquismo de los grandes oligarcas, o la gafedad de algunos candidatos de la oposición. Tampoco voy a especular sobre la quintota de añgun funcionario o sobre la forma de vivir de algunos boligurgueses, tampoco voy a disparar contra el cinismo de los vendepatrias ni contra la hipocresía de la clase pudiente, eso es facilito, son demasiado cabrones.

No, me voy a limitar a criticarme a mi, a ti, a ella, a él, ciudadano de a pie, mal influenciado desde su más tierna infancia por las pajas autoengañosas de Conny Méndez, o , más recientemente, por los secretos de la felicidad tipo hamburguesa de Paulo Coelho, y hoy voy a hablar de la cultura Guachimán. Sí, me voy a meter con el soberano, ese pueblo sabio, grandioso y bondadoso que nunca se equivoca, excepto cuando accede a algún puestito de poder o cuando se come la luz y se sienta en los puestos azules del metro, contigo, pueblo valeroso, que te las das de vivo, contigo, pueblo de Bolívar y también de Mac Donalds, contigo, funcionario post adecoso que habla de revolución y se queja porque el bono para los niños no le alcanzó ni para un Blackberry, contigo, pueblo bonachón que compras un televisor pantalla plana para tu casa bien equipada y lo revendes porque después de todo te calaste una colota. Contigo, pueblo bigotón que crees en la sinverguenzura de las adolescentes preñadas y sin embargo no dudas de la ética de los doctores que cobran por cada cáncer una millonada, contigo, que cuando tienes algo desprecias al que no es tan vivo, contigo, que alucinas tomando whisky 18 años y hablando de la patria de Bolívar pero no dudas en montarle cachos a tu jeva. Contigo, obeso de carne de primera, que se jacta de tener panas en el gobierno, contigo , dueño de una cuatro por cuatro que consume la tercera parte del ingreso petrolero, contigo, que crees que te lo mereces todo , que lo vales todo, y que en el fondo simulas ser pobre para obtener prebendas y después jactarte de lo enchufadito que eres. Contigo, que te preocupas del sueldo de los diputados y de la piscina de algún funcionario y no dudas en robarte lo que puedes, ya sean llamadas u horas de trabajo, contigo que , no eres un corrupto de cuello blanco porque sencillamente no tienes esa suerte, pero que en tu mundito mediocre haces lo que puedes para tener más que los demás o para ser más, o para hablar guevonadas y no preocuparte de tus incoherencias.

Hoy voy a hablar de la cultura guachimán, una de las peores plagas heredadas de el modelos, rentista, clientelista y mojoneadista hijito de nuestro nuevoriquismo petrolero, adequista y farsante.

La cultura guachimán consiste en los siguiente. Eres vigilante de un estacionamiento de centro comercial, eres paco o eres un seguridad del ministerio, o eres portero de una discoteca de mierda en sabana grande, o simplemente , eres un funcionario

pero tú no te preocupas por respetar las leyes, tu sólo te preocupas de esa tajadita de poder que tu pasado de policía te ha otorgado, o ese primo enchufado en el gobierno, o ese hermano que logro tener su propia discoteca, y entonces, cuando , por ejemplo vez a un peludo en bicicleta , o vez a una jevita con demasiado escote o vez a alguien que no te cae bien, entonces te inventas una ley sobre la marcha, por ejemplo, aquí no se puede pasar en shores, o aquí esos escotes están prohibidos, o aquí, no se pueden traer bicicletas, y , en un segundo, te inventas un reglamento, no sé si con el fin de sentirte poderoso o con el sólo fin de que te paguen una vainita por cuidar la bicicleta o por hacerte el loco cuando ves ese escote. Para los que no entiendan este proceso paquistico mental , citaré un ejemplo sacado de este diario. El otro día un ciudadano escribió indignado porque no lo dejaban entrar en bermudas a una maternidad, preguntando qué clase de ley era esa. La respuesta del departamento de seguridad fue la siguiente (cito de memoria) según nuestro reglamento no se permite entrar en esta maternidad con vestimentas inadecuadas, escotes, pantalones cortos o camisetas. Típica respuesta de mamerto. Un bermuda o una camiseta o un escote son inadecuados según quien? Defíname por favor el término inadecuado. Según el diccionario (inadecuado) de la real academia inadecuado es que NO ES ADECUADO , entonces buscamos adecuado y dice: Apropiado a las condiciones, circunstancias u objeto de algo. Adecuado A las normas. Adecuado PARA ir a la playa.

Como podemos apreciar, el término adecuado es muy subjetivo. Si me adecúo a las normas, que sé yo, de los testigos de Jehová, por ejemplo, ¿sería inadecuado portar un crucifijo, porque ellos no creen en las imágenes?, entonces. ¿si me toca un seguridad que profesa la religión me mandaría a quitarme el crucifijo? Sería lo adecuado según sus normas. Ahora, en una maternidad, donde los niños nacen de pronto, o planificadamente, ¿no es adecuado que yo vaya a ver al nuevo ser con lo que tengo puesto? Y ¿no es adecuado en un país tropical andar en bermudas y sandalias? , según ésta concepción de lo adecuado yo podría decir que no es adecuado el uso de la corbata y flux en un país tropical, y yéndome más allá, podría decir que en un simple resto de colonialismo que hasta nos hace contradecir la temperatura y nos tiene vistiéndonos adecuadamente para vivir en Alemania, por ejemplo?

No es adecuado en una ciudad congestionada y contaminada como Caracas que yo ande solo, por ejemplo, en una cuatro por cuatro?, pero claro, a veces el funcionario burro se esconde tras el reglamento, hecho quizá por algún democristiano que consideraba inmoral el uso de un escote porque permite ver parte de la anatomía femenina. Si ésta es una ley, habría que cambiarla, porque si nos ponemos a ver, ¿no es adecuado tener una revolución en un país que siempre estuvo supeditado a los intereses extranjeros?. Muchas de las acusaciones contra nuestro presidente vienen dadas por lo inadecuado de algunas de sus afirmaciones. ¿ Es inadecuado que llame a Bush el diablo en la ONU? , no sé, quizá, aunque desde cierto punto de vista en bien adecuado que aquellos que representan a su pueblo se callen la boca sobre las atrocidades genocidas de algún yupie cabrón sólo porque no es adecuado exponerlas en el único foro dónde éstas tendrían sentido? Por cierto que adecuado y adecúo se parecen, pero esto es sólo un detalle. NO, deberíamos ya romper con esa cultura clientelista y guachimanista que permite que cualquier funcionario, que fue colocado en su puesto para servir y no para mandar, confunda el poder y quiera estar fabricando normas a su capricho? ¿No debería empezar por ahí nuestra transformación mental? ¿No debería ser una demostración de bravura y coherencia política que el pueblo no siga permitiendo el abuso de funcionarios que confunden el poder de cambiar, como lo ha dicho Chávez, el poder de hacer, con el poder de limitar, de chantajear, de abusar? Abajo la cultura guachimanistica que permite a un funcionario fabricar normas a su antojo porque esa es la génesis de la impunidad que le permite a un policía motorizado circular por las aceras y luego pretenda decirle a alguien que se comió la luz cuando no había nadie que rompió alguna ley? No sé, pero ya está bien de normas insólitas, creadas sobre la marcha para seguir aplastando la conciencia y el derecho de ser, y el derecho de hacer, y ¿quién dice que es inadecuado un escote en un país que , a veces, llega a los 30 grados de calor? Nuestra revolución está hecha de replanteamientos, de palabras por descubrir, de conceptos, porque no hay revolución sin palabras y no hay palabras ciertas sin revolución. Abajo la cultura guachimán o cancerbero, como la quieras llamar.

Hace poco, a una funcionaria autócrata y guachimanistica se le ocurrió que yo no podía ir en bicicleta a mi lugar de trabajo porque no era “correcto”, y ahora, yo no puedo promover un vehículo de transporte ecológico y bien coherente con la cultura que queremos generar, simplemente porque a ella, se le ocurrió un día que eso no era adecuado. Si vamos a hablar de lo adecuado deberíamos entonces conformarnos con el orden establecido, ¿qué no nos conformamos? ¿qué estamos haciendo una revolución? Entonces, elimíname esas palabras, elimíname esos términos de todas las puertas de éste gobierno, déjalos para los centros comerciales elitistas o para las discotecas racistas donde no es apropiado ser afro descendiente y no me jodas, así de claro.

Marjiatta Gottopo-

Friday, June 12, 2009

Dorothy Parker

A Dream Lies Dead

A dream lies dead here. May you softly go
Before this place, and turn away your eyes,
Nor seek to know the look of that which dies
Importuning Life for life. Walk not in woe,
But, for a little, let your step be slow.
And, of your mercy, be not sweetly wise
With words of hope and Spring and tenderer skies.
A dream lies dead; and this all mourners know:

Whenever one drifted petal leaves the tree-
Though white of bloom as it had been before
And proudly waitful of fecundity-
One little loveliness can be no more;
And so must Beauty bow her imperfect head
Because a dream has joined the wistful dead!

Wednesday, June 10, 2009

Par de poemas... Marjiatta


Vamos a ver como se teje una Obsesión:


Tome algo que le maraville,
algo que no pueda comprender
tómelo
disfrútelo
crea que es suyo
sienta lo feliz que es
lo bella que es la vida
piénsese afortunada
crease privilegiada

así, relajadamente
como en un anuncio de coches.

Luego agarra y lo pierde para siempre.

No sabe como.
De lo maravillada que estaba
dobló una esquina fatal
de lo bien que se lo pasaba olvidó el cuidado
las sospechas
y piérdalo,
sin darse cuenta camine muy lejos
váyase
vuélvase vagabunda
decida escapar,
caminar sin tregua
decida la errancia
Y luego
un buen día deténgase o caiga extenuada o tropiece
Y mire para atrás
solo lo justo,
para volverse esa montañita de sal que nunca salió del infierno.


II

Grado Xerox:

El mundo se repite, se autoclona, se hace hiper
se vende a sí mismo , se multiplica, se disgrega
se ahoga, se bombardea.
Metástasis del desconcierto:
La soledad ahora es una excusa para habitar el silencio
no me digas, a través de los televisores, a través de tu banalidad
a través de tu ausencia
que todo está mejor
no me digas que el imperio es generoso
Interferencia
La señal digital será clara o no será.
melodía del orgasmo:
B1-b2-bi,ba-be
¿Cómo podríamos no ser cínicas
y sobrevivir a ésta masacre de la esperanza?
por que aunque ya no quieras verlos, siguen muriendo
porque aunque no los escuches te siguen recordando
no me digas que la distancia es un crimen cuando huye del crimen
no me digas que tú nunca le has vuelto la espalda a nada
porque tu mentira tiene una agenda millonaria tatuada en la parte posterior del cráneo
no me digas que no me escuchas
no me lo digas.
-Bip-bip, el terminal telefónico marcado no se encuentra operativo.
La única salida digna de la desesperación es la ironía
lo siento si no puedes intuir, lo que está más allá de tu propio ego mareado
lo siento si cada vez que te vez en un váter de bar amanecida
no preferirías vivir en el país de nunca jamás
nunca jamás
en un váter de bar amanecida
traspasada por todas las madrugadas de tu vida
desmemoriada de todos esos soles que ya no te contemplan
nunca más la sábana huele a despedida y ese vaso no tiene tras de sí un continente

nunca más olvidar el silencio de las carreteras o el aire caliente de la península en el sur nunca más dejar de encontrar estrellas en las naciones del insomnio

nunca más una nuca sin perfume nunca más una lengua que no se deslice hasta el alma
nunca más un aturdimiento tan desapegado que no sabe de sus culpas
nunca más tu carnaval sin disfraces.
Los árboles fuman niebla
el invierno en una isla es una rebelión espesa
las playas abandonadas
los pueblos
ya no están esos desiertos de la desmemoria ya no están, esos caminos áridos del desconcierto
los mediodías ya no aterran
un piano un ordenador negro una sapiencia carente de rencores
todo ha de morir algún día
todo ha de renacer
no hay forma de escapar ni de oponerse.

Sunday, May 31, 2009

Titulo CADA MINUCIOSA NOCHE DE INSOMNIO



Autor Marjiatta Gottopo
Genero Narrativa
ISBN 978-84-92528-27-1
En su doctrina de los ciclos, Borges, citando a Nietzsche nos dice: el universo es consumido cíclicamente por el fuego que lo engendró, y resurge de la aniquilación para repetir una idéntica historia. De nuevo se combinan las diversas partículas seminales, de nuevo informan piedras, árboles y hombres -y aún virtudes y días, ya que para los griegos era imposible un nombre sustantivo sin alguna corporeidad. De nuevo cada espada y cada héroe, de nuevo cada minuciosa noche de insomnio.

La Caracas de finales de los ochenta, devastada por la corrupción y la crisis, sirve como telón de fondo a un viaje circular en busca de la redención.Una novela que nos muestra cómo en países como Venezuela la realidad social es capaz de abrazar todos los estratos de la existencia.La cocaína, la adolescencia y una sociedad en pleno movimiento sísmico, marcan el inicio de una aventura que se extiende a lo largo de siglos y ciudades, y sin embargo, no suma más de una noche en la vida de la protagonista.Aunque parezca una historia de drogadictos, es una historia del tiempo.El tiempo de las personas y el tiempo de la historia.En la entropía de una adolescencia narcótica, se deslizan todas las noches de la historia, lo urbano se mezcla con lo arquetípico, lo sórdido con lo sagrado.El tiempo y la distancia se confunden en la inminencia de una realidad desgarrada. Los personajes de ésta crónica (de Cronos) permanecen atrapados en una coordenada atípica, la de los ciudadanos de eso que se ha dado por llamar el Tercer mundo. Son los días previos al Caracazo y al estallido social, los días en que Venezuela exporta prófugos y cocaína, los días en los que la democracia es sólo una patraña que preserva intacta la inocencia hipócrita del resto del mundo.
Y volvemos a citar a Borges:

Volverá toda noche de insomnio: minuciosa.
La mano que esto escribe renacerá del mismo
Vientre. Férreos ejércitos construirán el abismo.
(David Hume de Edimburgo dijo la misma cosa.)

No sé si volveremos en un ciclo segundo
Como vuelven las cifras de una fracción periódica;
Pero sé que una oscura rotación pitagórica
Noche a noche me deja en un lugar del mundo.

Entonces estamos ante una fenomenología del desconcierto, narrada en forma de aventura narcótica.La vida en una noche, pero una noche de la historia, la noche de un continente, la noche de un mundo, aunque parezca que sólo es la alucinación de una adolescente perdida..

M-97. Narrativa. 2009. 204 páginas.
14 €.

Tuesday, August 05, 2008

El exito del verano en Caracas





Éste es el programa que he hecho todo éste tiempo en Ávila TV, he decidido montar los quince programas.